晨风并不温柔，它卷着黑竹峰特有的湿冷，像是一把生锈的锉刀，在人的脸上来回摩擦。

雾气里，多了一股子焦糊味。

不是那种烧肉的香，而是类似于头发丝被扔进火盆里，瞬间卷曲、焦黑后散发出的刺鼻硫磺气。

还夹杂着一丝若有若无的血腥，像是被针扎破指尖后挤出的那一滴血的味道。

王腾站在院门口，手里的扫帚把上沾满了昨夜留下的泥垢。

并没有车马的辚辚声。

这次来的，是一群身穿彩衣、却面如死灰的绣娘。

她们脚不沾地，却不是因为修为高深，而是被几根看不见的丝线吊着，像是提线木偶般飘了过来。

中间簇拥着的，是一个红漆描金的针线箧。

那箧子不大，却似乎重若千钧。

四个绣娘抬着它，肩膀被压得塌陷下去，勒出了深深的血痕。

箧子的缝隙里，时不时迸射出一两点金色的火星，落在地上的烂泥里，烧出一个个冒着青烟的小洞。

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