杨成龙挂了林晚晚的电话之后，在床边坐了很久。

叶归根没走，拉了把椅子坐在他对面。两个人就那么坐着，谁都不说话。

窗外的天从灰白变成铅灰，又从那铅灰里渗出一点暗红——

那是伦敦市中心的光污染，把夜空映得像一块没洗干净的调色板。

杨成龙的手一直在抖。不是怕，是气。气到骨头里那种。

“归根，”他终于开口，声音哑得不像自己的。

“你说，巴赫提亚尔那个王八蛋，他凭什么动晚晚？”

“因为他动不了你。”叶归根说，“你在伦敦，身边有我，有疤叔的人。他打不过你，就想从你软肋下手。”

“晚晚不是软肋。”杨成龙抬起头，眼睛里的血丝像一张网，“她是我的命。”

叶归根没接这句话。他知道杨成龙不是夸张，这人说话从来不会拐弯。他说是命，就是命。

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